Na rua, como na maior parte do tempo,
O vento é frio, mas o que machuca é outro sofrimento.
É um outro tipo de dor, a que vem de dentro.
A que não se vai em nenhum momento.
A que não pede pra entrar,
E muito menos pensa em sair.
É a dor de amar.
De ver alguém partir.
Pouco a pouco, sem pressa.
Sem ter medo de ir.
É a dor de cortar o peito,
De lamentar o que foi feito.
De lembrar a hora da partida,
E de curar com a própria vida.
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